miercuri, 19 iulie 2017

Calul a rămas la mine

Merg cu privirea în pământ şi când o ridic dau de o herghelie de cai păscânzi pe o păşune îngrădită. Nu ştiu dacă există “păscânzi”, dar îmi place cum sună. În fine, mulţi cai diferiţi, păşteau. Mai retras, trântit la umbră, stă un cal alb. Simţitoare din născare, mă duc la el, deşi ceilalţi par că se agită şi mă cam blochează. Mă aplec, îl mângâi pe bot şi dau să-l îmbrăţişez, însă mă trăsneşte un parfum bărbătesc cunoscut.

- Exagerezi. Da, e parfumul lui, dar nu am apucat să fac un duş. Încet la coaste.

Şi se apleacă până la pământ, în faţa mea, cât să mă urc uşor. Am tot 165 de centimetri. El, calul zic, e alb şi poate superb, dar e atât de transpirat şi obosit, încât arată sur şi destul de bătrân. Ne depărtăm la pas de herghelie şi nu văd nimic în jur pentru că mă ţin de coama lui, de echilibru şi mă aşez pe burtă când simt tare că-mi lipşeşte o şa.

- Mda. După cum te-ai prins, eu sunt calul lui Făt-Frumos. Alb. Evident, nu există un singur făt-frumos, dacă mă întrebi pe mine, nu există niciun făt-frumos, sau mă rog, nu e musai frumos. Făt-Frumos e un nume generic dat unui flăcău care vrea să se însoare. Vine, se urcă pe mine, eu fac toată călătoria şi îl scot din toate rahaturile, iar la final, fata de împărat se mărită cu el. Eu sunt adus la herghelie şi apoi o iau de la capăt. Am obosit, după cum bine vezi.

- Dar de ce te aleg numai pe tine? (Vreau să-mi confirme, ştiu răspunsul.)

- Ţi-am zis că-s obosit, dar insişti, desi ştii. Aşa a fost scris în poveste – “făt-frumos vine pe un cal alb” şi nimeni nu riscă aiurea. Cum să se ducă la ilenecosânzene călare pe cai negri, sau ciungi, sau altfel decât albi? Da, sunt un fel de momeală, dacă la asta te gândeşti.

- Mie îmi plac ăia negri. Caii, zic. Roibi, suri, champagne…

- Tu nu eşti măritată. Zic.

- Şi de ce miroşi a parfumul lui?

- Îmi place…că refuzi să accepţi ceva ce ştii. Că ai nevoie mereu de cuvinte clare, pentru că pe alea nu le mai poţi răstălmăci, analiza, uita. Şi-a găsit Ileana, drumul, locul.

- Nu a venit la mine cu tine….

- Nu a venit la tine să rămână. Hai să ne întoarcem la păşune, poate întreabă vreunul iar de mine…să apuc să fac un duş, să nu miros a aventură…

- Ştii ceva? Tu rămâi la mine. O să ne plimbăm la pas amândoi. Gata cu basmele, balaurii şi cu faptele eroice. Eşti obosit…şi poate că ar fi bine să mori pe loc, nu alergând. De azi eşti doar un cal alb. Al meu.

- Şi dacă mă caută făt-frumosul tău? Sau ce facem cu restul de fete?

- Să vină pe jos. Sau pe o iapă de orice altă culoare. Ar trebui să aibă totuşi puţină imaginaţie şi poveştile pregătite…iar restul…dacă se poartă cioara vopsită, de ce nu şi calul?

Eh, şi m-am trezit. Da, şi eu sunt îngrijorată.


marți, 23 mai 2017

În loc de adio

I-a sunat telefonul şi a plecat în grabã, stingând ţigara absent. O fi fost maică-sa. Sau nevastă-sa, care l-a anunţat că naşte. Sau maică-sa, care i-a spus că naşte nevastă-sa. Nu ştiu, nu l-am întrebat niciodată nimic despre viaţa lui în afara mea.

Când a ieşit pe uşã mi-am dat seama cã nu am apucat nici sã-i spun „pe curând”. Aşa cã i-am fumat restul de ţigarã nefumatã, ca şi cum l-aş fi sărutat pe fugă şi pe gură.

De atunci, nu mai ştiu nimic de el. Şi, absolut întâmplător, m-am lăsat de fumat.

Plus că i-aş fi făcut rău băiatului nostru, care îşi anunţă sosirea zilele astea.

marți, 11 aprilie 2017

Miros de flori din copaci

Trei nopţi am dormit ca Albă ca Zăpada, după ce a fugit de acasă, în pătuţul unui pitic. Poate că povestea a exagerat în unele detalii, poate că piticii n-au fost chiar aşa de mici, iar ea poate că a fost o fată foarte înaltă. Poate că purta 40 la pantofi şi nu şi-a găsit niciodată încălţări uşor. Nu ştim cu adevărat de ce a fugit de acasă şi nici nu ne foloseşte acest adevăr, ca multe altele.

Eu ştiu că patul mi se termina uşor mai jos de genunchi, că plapuma era de o persoană şi că piticul dormea lângă mine. Sau eu am dormit lângă el (?).

Nu m-am putut duce în camera mea cu pat mare. Prea mi-a fost dor să mă mir cât e de mică, să simt cum respiră şi cum se transformă uşor într-un făt pe care eu îl port într-o burtă imaginară. (N-am s-o nasc niciodată, vreau să rămână cu mine pentru totdeauna.)

Mă întreb când am crescut, de acum, când se ghemuieşte în braţele mele, este copilul meu. Şi cum se face că, dacă eu vreau să mă ghemuiesc în braţele ei, ea devine o uriaşă.

M-am întors de acasă, dar mi-a rămas gândul la ea, cum persistă de discret un parfum de flori de măr, primăvara. Da, cred că e potrivit să o asociez cu mirosul ăsta delicat de flori din copaci, pentru că este un soi de om care te marchează, dar nu te dezechilibrează. (Te scoate definitiv din viaţa ei, dacă m-ai rănit pe mine. Atât. Dar asta e o altă poveste.)

Discret, trece fin şi nu eşti sigur dacă a trecut sau dacă ţi s-a părut că a trecut, dar între timp te trezeşti vindecat. Chiar am să întreb şi alţi oameni care o cunosc, dacă au aceeaşi senzaţie în preajma ei, poate sunt prea subiectivă.

În povestea mea, piticul este personajul principal. Mi-a scris de curând un mesaj într-o dimineaţă: “Sus, în Cer, Dumnezeu te iubeşte. Aici, pe pământ, mama.”

vineri, 27 ianuarie 2017

Eugen Virgil Nicoarã

Pe lângã un carneţel şi un creion, purta cu el oriunde o cutiuţã transparentã, ca sicriul Albei ca Zãpada, doar cã mult mai mic şi de plastic, cu un ceas fãrã curea. 
La piept, în buzunarul interior al gecii sale foarte uzate. 

Îl întorcea ritualic, apoi îl aşeza la loc în cutie, iar cutia o punea la vedere, pe masã. Ofta, zâmbea şi apoi începea sã predea Istoria Teatrului. 

Mã rog, aşa se numea cursul, dar de fapt ne vorbea câte în lunã şi în stele, ne plimba prin toatã dramaturgia, prin întreaga literaturã, compara, ne împãrtãşea din constatãrile sale şi discutam pe tot felul de subiecte despre viaţă, artă, cultură etc. Aş fi numit cursul lui Înţelepciunea Omenirii, dar tot ar fi fost prea simplã denumirea.

Dom’ profesor era o enciclopedie în continuã completare, o entitate care semãna mult a om, dar care nu era clar din lumea noastrã. 

Bãtrân ca Brâncuşi, cu ochii ageri, de copil, un intelectual, un geniu (mai exact) şi un pustnic, credea şi Îl simţea pe Dumnezeu, căruia i-a dedicat peste 600 de psalmi în versuri. Un om vertical, smerit, complex şi simplu, exigent şi blând, în acelaşi timp.

Greu de cuprins.

Citea ca la raze pe fiecare în parte şi notele le punea nu neapărat dupã ceea ce apãrea pe foile de examen – ştia exact cine şi cât copia, pentru că simţea minţile şi inimile studenţilor sãi. Nu ne supraveghea niciodată, scria la rându-i în carneţelul său tot felul de gânduri, dar ştia fiecare mişcare din clasă.

Îi plãcea sã ne provoace şi jucam uneori un joc fãrã nume, care consta în scrierea unei povestioare, folosind cuvinte spuse la întâmplare de noi, în clasã. Evident, într-un timp limitã. Îi plãcea sã fie cu noi la curs (câţi eram, când nu chiuleam), aprecia şi corecta construind, nu desfiinţând.

Ah, chiar acum îmi amintesc râsul lui, ca un cep dat unui butoi răguşit. Ciudat că m-am gândit la un butoi, când el era firav, şi ciudat dorul de m-a luat. Poate nu de el, ci de mine, cea care eram pe vremea când el era.

Notam în gând victorii, când reuşeam sã-l fac să râdă. Mă alintam debitând prostii ca o strănepoată de grădiniţă, iar el ba mă dojenea blând, ba îmi dădea apă la moară, ba mi le tăia scurte, ca apoi să pricep că mă păcălise cu supărarea.

M-am simţit apreciatã şi iubitã. A fost unul dintre dascălii din facultate care au crezut constant şi necondiţionat în talentul meu de actriţă şi de scriitoare. M-a încurajat când am avut cea mai mare nevoie, pentru că mereu a văzut dincolo de ce arăta momentul. Nu cred că i-am mulţumit.

Slab, cu barba albã ca “zãpada pe Salmon”, deci neschimbat, l-am întâlnit la câţiva ani dupã ce am terminat facultatea într-un autobuz. Am vorbit vreo patru staţii şi am coborât să nu izbucnesc în plâns. Simţeam că nu mai pot să-l văd în starea de singurătate, boală şi sărăcie. El nu era deranjat de nimic - trăia oricum în lumea lui nevăzută, dar eu da.

Cum, un geniu să se plimbe toată ziua cu ratb-ul, poate flămând, să scrie, să observe, iar să scrie, sau să se plimbe prin parc, fără niciun sprijin, fără ajutor, fără nimic?

Era prea demn şi împăcat cu efemeritatea vieţii, iar mie mi-a fost prea ruşine să îl întreb dacă are nevoie de ceva, dacă pot să-l ajut, sau să-l sun, să aflu de el.

L-am întrebat atunci ce-a fost cu ceasul ãla, de ce ţinea sã-l întoarcã mereu, sã-l poarte peste tot şi dacă-l mai are. L-a scos din geacă şi mi-a rãspuns liniştit cã acel ceas fusese al adoratei sale soţii, Angela, despre care ne-a vorbit mereu cu dragoste şi care plecase la Domnul, înainte să-mi devină profesor. Ceasul mereu întors a fost forma lui de a o menţine pe ea vie şi aproape de el, a fost obiectul care l-a menţinut în realitate şi l-a tot dus la ea, cu fiecare ticăit. Câte un pas, câte un pas, până la reîntâlnirea din cer.

Plângeam toţi pentru durerea lui când o mai pomenea, am plâns când am coborât din autobuz şi nu după multă vreme, am aflat că ceasul ăla din mini-sicriul Albei ca Zăpada a stat.

L-a întors până în ultima lui clipă, sunt sigură că s-a ţinut de cuvânt.

Acum este târziu. Şi pentru mulţumiri, şi pentru ajutor, şi pentru regrete. Îl pomenesc la Sfânta Liturghie, iar textul ăsta stângaci i-l închin. Cam atât.

Mulţumesc, dom’ profesor!

sâmbătă, 3 decembrie 2016

Tatãl Deliei

Mã gândesc la Florin şi la dorinţa lui ascunsã de a-şi revedea fata, verişoara mea. Nu mi-a spus niciodatã cuvintele „mi-e dor disperat de ea”, dar i le citesc în ochi la fiecare revedere, mai ales la plecare.

Au trecut cam douãzeci de ani de când nu a mai fost lãsat sã o vadã, iar ea, deşi acum e mare, e o strãinã care nu simte sã-l caute, pentru cã i s-a spus, cel mai probabil, cã este un nenorocit. Şi este, dar nu în sensul în care se gândeşte ea.

Nu e de judecat, era un copil nevinovat care a crescut aşa cum i s-a spus, un copil singur, sau mai singur, fãrã jumãtate de familie, fãrã jumãtate de apartenenţã. Un copil care nu a avut cui spune „tatã”, care a crescut fãrã protecţia şi fãrã dragostea unui tatã. Nu pot sã o judec nici pe mama ei, pentru cã tot ce a vrut a fost sã o protejeze, sau poate a vrut sã se protejeze pe ea însãşi de amintiri şi regrete, de eventuale dureri, şi a fãcut ce a crezut cã ar fi mai bine. Poate cã pentru ea, binele a însemnat sã stea împreunã cu fata departe de tatãl ei, de foştii socri, de fostul cumnat, de mine, de mama mea, pentru cã toţi am fi fost o influenţã negativã în viaţa copilei. Nu pot sã judec pe nimeni, ştiu cât de greu e sã ierţi.

Indiferent de raţiuni, s-a suferit mult, şi nu am sã vorbesc prea mult de durerea mamaii care şi-a înrãmat singura pozã cu cele douã nepoate. Poate cã el, Florin, se uitã pe ascuns la pozã şi vorbeşte cu fata lui, sau poate cã nu intrã niciodatã în odaie sã le vadã pe cele douã verişoare împreunã înrãmate. Nu ştiu.

Ştiu însã cã un om frumos şi foarte inteligent, dar orgolios, la suferinţã extremã şi fãrã sã-l ia pe Dumnezeu cu el sã o poarte, poate sã se piardã. Sã ajungã sã trãiascã fãrã sens, fãrã direcţie şi fãrã speranţã.

Am vãzut, în timp, cum un om s-a degradat treptat, fãrã sã poatã fi ajutat.

Nu a mai putut spera în zadar cã o va mai revedea, nu a avut puterea de a-şi reconstrui fiinţa, de a munci sau de a trãi pentru speranţa cã ea îi va spune într-o zi „tatã”. Era tânãr când a divorţat, dar un nenorocit nu a fost, cel mult a devenit, şi nu pentru cã a vrut, ci pentru cã atât a fost de rezistent la loviturã.

El acum trãieşte din amintirile cu ea-copil şi se alinã când mã vede pe mine. Îi sunt cumva un pseudo-motiv de a fi, dar golul nu poate fi de nimeni umplut şi când nu mai poate suporta realitatea, bea. Mult.

Acum, dacã-i vorbesc de Dumnezeu, surzeşte. Îl înţeleg. Ce pot sã-i spun eu, dacã el crede cã Dumnezeu este o minciunã, cã dacã El ar fi existat, nu ar fi permis sã se întâmple drama lui? De unde sã ştiu de ce toate astea, dacã nici în viaţa mea nu am toate rãspunsurile? Cum pot sã-i spun cã nu-i târziu sã-şi construiascã un sens mai înalt decât copila, prin apropierea de Dumnezeu? Cum sã-i vorbesc de viaţa de apoi, de Împãrãţia Cerului dacã nu am o pozã sã o vadã, când tot ce poate crede e ca viaţa e chestia asta de îl doare pe el acum? Cum sã-i spun cã Cineva ştie de inima lui şi cã o va mângâia, dacã Îl va chema? Pentru cã Dumnezeu ne lasã libertatea de a alege, nu vine cu de-a sila peste nimeni.

Florin continuã sã trãiascã murind câte puţin în fiecare zi, ca noi toţi de altfel, dar fãrã sens, într-o durere absurdã. Pentru cã o durere e absurdã numai dacã-i purtatã de unul singur, fãrã Dumnezeu.

Poate dacã ar vorbi cu El, dacã ar urla, dacã s-ar înfuria şi ar da cu barda-n cer, dacã ar plânge nu de unul singur, ci în faţa unei icoane, ar însemna cã vrea mãcar sã creadã şi s-ar întâmpla o minune. Nu ştiu cum ar arãta minunea, dar s-ar petrece negreşit.

Cândva, am întâlnit doi soţi cãrora le-a murit fetiţa de zece ani, singurul copil, strivitã de o cruce de piatrã. Fãcuserã tratamente scumpe sã poata avea copii, iar într-o clipã oamenii au coborât în cel mai adânc Iad. La început, o vreme îndelungatã, dar la un moment dat au fugit cãtre Dumnezeu şi-acum îşi duc zilele, cât se poate într-o astfel de nenorocire, împãcaţi...existã rãspunsuri în astfel de drame? Nu. O lungã tãcere şi încredere într-o voie Superioarã, care ştie de fiecare în parte, cu raţiuni pe care mintea noastrã nu le cuprinde.

Diferenţa o face, deci, raportarea la Verticalã…

Mai mult decât sã mã rog pentru Florin, nu cred cã pot face, dar stãteam aşa şi mã gândeam cât de mult se poate schimba traseul unei vieţi, dacã la o pierdere imensã omul fuge cãtre Doamne.

Dacã nu îşi pune fiinţa sã existe doar în scopuri pãmânteşti…

Dacã cere ajutor şi dacã le primeşte pe toate, cum or fi, ca din mâna lui Dumnezeu…

Dacã iartã, îşi cere iertare şi se iartã.

Situaţii lãmuritoare

La drum lung şi în bucãtãrie cred cã vezi cel mai clar dacã te potriveşti cu cineva. Serios.

Poate par nişte detalii sau nişte prostii, dar chiar sunt douã situaţii de viaţã care funcţioneazã ca un turnesol. Se vede tot, în fiecare dintre cei doi şi se pot produce transformãri care ori leagã, ori dezleagã relaţia.
Ah, apropo de detalii. Am auzit de un cuplu care urma sã se cãsãtoreascã dupã cinci ani de relaţie stabilã. Nu au cãzut de acord nici în ruptul capului asupra modelului de invitaţie de nuntã, aşa cã s-au despãrţit. Mi-a stat mintea în loc.
Cum, frate, de la o mizerie, o formalitate (aia nu îmi place, aia e prea scumpã, numai la bani te gândeşti, cu mov, ba cu verde, plic, pergament, sul, foaie, ursuleţ, motive naţionale, cuvintele astea, ba nu, o poezie, ba nu, o declaraţie, ce declaraţie, da, chiar aşa, nu ştii ce-i aia pentru cã nu mi-ai spus niciodatã ceva frumos, o declaraţie, declar cã am obosit, stai liniştit, aşa te-ai nãscut, a doua oarã de cinci ani încoace, eşti insensibil, eşti prea sensibilã, înceteazã, ea începe sã plângã, vezi? am dreptate, ai pe dracu' sã te ia, vaco, mã scoţi din minţi de prea mult timp, nu mai urla cã îţi fac bagajele şi zbori pe geam, stai la mine, poate zbori tu, gata, am plecat, însoarã-te cu mã-ta), au ajuns sã se certe, sã vadã tot mai mult diferenţele şi tot mai puţin chestiile pe care le aveau în comun. Bine mãcar cã au realizat la timp ce urmau sã facã, nu de alta, dar dãdeau aiurea banii pe... divorţ.

Revenind, la drum lung, doar vorbeşti sau taci, iar în ambele cazuri ar trebui sã fie relaxare, sã nu se mai termine buna dispoziţie, sau dacã apare liniştea, sã nu fie apãsãtoare.
Sau ajunge sã fie obositor de lung drumul, sã va fie foame, sete, sã aparã un anume disconfort, o lipsã, o defecţiune, o situaţie care trebuie rezolvatã pentru a putea continua cãlãtoria. Cum vã purtaţi atunci unul cu altul? Cât de receptivi mai sunteţi unul faţã de nevoile celuilalt? Cum se gãsesc soluţiile? Cum împãcaţi douã idei pe aceeaşi temã, dacã nu pot fi ambele rezolvate?

Iar în bucãtãrie, totul ţine de ritm şi de gust. E un anume dans, un ritual al preparãrii mâncãrii care ţine de doi sã fie acordat. Fãrã ciocniri, fãrã renunţãri la sare sau la piper, fãrã concesii prosteşti: mai amestecã, lasã aşa, sã se întrepãtrundã gusturile, da, se va arde, da, pentru cã ai ţinut sã pui capacul, se afumã, sar stropi, porneşte hota, tot se arde dacã nu amesteci, amestec, ai rãbdare, mai punem piper?, cum vrei, hai cã nu mai punem, dar ar trebui sã fie iute, îţi pui tu în farfurie dacã mai vrei, altfel eu nu mãnânc, dar de ce nu încerci?, mi se face rãu, ei ţi se face, aşa-i, vorbesc aiurea, doar sã nu­-ţi fac pe plac şi sã te enervez cu piperul etc.

Da, unele lucruri se regleazã, dar dacã gãtitul (ah, şi mersul împreunã la cumpãrãturi), de la început la final curge lin şi pe acelaşi mod de a vedea procesul, atunci sunt mari şanse sã funcţioneze noua relaţie.
Altfel, se poate sã meargã, dar staţi acasã şi mâncaţi doar în oraş.

vineri, 21 octombrie 2016

Bilet dupã o ceartã

Nu sunt geloasã, scumpule, sunt doar nesigurã, pentru cã uiţi sã-mi aminteşti cã sunt frumoasã şi pentru cã nu ştii sã-ţi pui limite pe teritoriu. Pentru cã îţi sunt teritoriu. Mãcar atât.

Dar sã ştii cã pânã la urmã problema mea e cu mine, nu cu tine şi nici cu ele. Mã rog, nu pânã la capãt cu ele. Ştiu bine femeile, mai ales pe cele fãrã scrupule, pentru cã sunt una dintre ele. Cum crezi cã am pus mâna pe tine? Eşti un dobitoc naiv şi în acest caz este un compliment. De aia te si iubesc.

Ai o candoare şi o bunãtate care uneori mã umileşte, dar bine cã nu laşi sã se vadã treburile astea, ascunzându-te dupã un zid de aroganţã, rãcealã şi rebeliune. Altfel ai fi mâncat. Pentru cã nu eşti în stare nici sã gândeşti rãul şi nici nu-l vezi în jurul tãu când este prea aproape. Tu crezi probabil, în secret, în zâne bune. În Moş Crãciun. Nu te-ai gândit niciodatã cã Moşu’, în restul anului, e peştele zânelor bune? Nici eu, mi-a venit gândul ãsta acum, dar totuşi am fost în stare sã-l am.

Da, ştiu cã nu eşti vinovat, tu habar n-ai sã înşeli. Dacã m-ai fi înşelat ai fi ştiut şi sã ascunzi perfect treaba, cât eu sã nu fi aflat nici pe patul de moarte, când se spune cã începi sã vezi tot, ca la televizor.

Te cred cã eşti nevinovat, cã n-ai premeditat pozele, întâlnirea, îmbrãţişãrile, biliardul. Te cred, dar dacã ştii cã eşti prost, stai acasã sau ieşi cu bãieţii. Nu existã „întâmplãtor” la niciuna din flãmândele alea care bãlesc la tine.

Fostele sau tipele astea de îţi sunt prietene de mulţi ani, nu sunt fericite pentru noi. Nu îţi trimit în mod nevinovat piese care îţi trezesc amintiri, poze din locuri drãguţe şi nici nu sunt mai pasionate de fotbal decât mine. Nu te ascultã ore în şir vorbind despre matematicã şi muzicã, despre injectoare şi unghiul de fugã al roţilor de la maşinã, sau despre cele mai periculoase drumuri din lume mai bine ca bine şi nu îţi sunt alãturi necondiţionat. Aşteaptã ca felinele la pândã sã fii neatent, vulnerabil şi cu o bere la bord, proaspãt certat cu mine. Ai grijã sã nu te pãcãleascã.

Nu sunt geloasã, scumpule, dar ai grijã sã nu le ai pe conştiinţa aia a ta curatã, pentru cã nu mã voi opri pânã nu voi fi prinsã.

În rest, vezi cã ai mâncare-n frigider.

marți, 18 octombrie 2016

Fofo, femeile sunt nebune

În fiecare zi, Fofo mã implorã sã-l omor.

Mã simt vinovatã de slãbiciunea pe care o am, de complicitatea la torturã, dar îi fac vitaminele, îmi pare rãu pentru el şi cam atât. Din pãcate, de foarte mulţi ani este cãţelul lui Lulu, dãruit la început de amantlâc de Bebe, un afacerist familist cu trei copii şi nespus de bogat. 


Nu mai poate merge, face pe el, nu mai poate mânca (de Fofo zic), dar nu astea sunt cele mai groaznice chinuri la care este supus bietul animal.
Are un om plãtit care-l şterge la fund, un om care îl spalã şi îl coafeazã, asistentã personalã (pe mine), un om care îl carã în braţe, un fel de doicã, atunci când Lulu munceşte sau când se întâmplã sã plece în vreo delegaţie la Azuga, cu Bebişor.

Fofo are cancer de prostatã şi va muri virgin, dar pânã sã moarã este constant rãnit în demnitatea de animal, ţinut viu cu de-a sila. Înţeleg sã iubeşti (mai ales) un cal, un câine, o pisicã, un canar, o iguanã, peşti, hamsteri, porci, dihori, tarantule şi alte animale de companie, dar în cazul ãsta e prea mult. Luxul, banii, egoismul îl chinuie cu bestialitate.

Dupã ce a fost castrat în tinereţe (tot de Fofo vorbesc), a fost ţinut numai în curte sau în casã, sub supravegherea bolnavicioasã a lui Lulu, de n-a putut fugi sãracul niciodatã la cãţele, şi l-a luat cu ea peste tot. Probabil cum ar fi vrut sã procedeze şi cu Bebe, dacã ar fi putut. Pãi e corect aşa ceva? Sã nu aibã animalul un moment de intimitate, sã fie flocãit şi purtat cu fundiţe, papioane şi alte prostii toatã viaţa?

Câinele o mârâie mereu pentru cã o urãşte profund, iar Bebe o tolereazã şi se teme de un scandal. Ea, Lulu, trãieşte pentru Bebe, dar nu face niciodatã scene. Nu mai face, s-a resemnat, iar în lipsa lui (aproape constantã) raţiunea sa de a fi ia forma blãnoşeniei de Fofo, totul ei mai viu decât relaţia în sine cu Bebe. Poate de asta trage de el şi nu-l lasã sã moarã. L-ar duce la Cluj, la o clinicã, sã-l opereze, dar Fofo nu poate supravieţui zborului. Aici am greşit, puteam sã o sfãtuiesc de bine pentru animal, dar n-am avut putere.

De boalã şi bãtrâneţe e mai putred ca un lemn lãsat ani buni în apã, dar Lulu insistã sã i-l ţin în viaţã cât pot de mult, eventual sã-l salvez. Când am reuşit sã o fac sã priceapã cã totuşi nu se va mai face bine vreodatã, s-a gândit cã dacã tot nu vrea sã se despartã de el (tot de Fofo e vorba), ar putea sã-l îngroape în curtea casei, sã-i fie aproape. Am sfãtuit-o sã nu.
  

   - Îţi va fi greu, în fiecare zi vei suferi lângã groapa lui...( simţeam cã mor eu înaintea câinelui, plesnind de cinism)
   - Da, aşa am fãcut şi când a murit bunica.
   - Pãi ce, ai îngropat-o la tine în curte?

Din fericire nu s-a prins ce animalã am fost, dar sã nu îi las timp sã gândeascã, am adãugat: Ai auzit de Raiul Animalelor?

Ei, şi atât i-a trebuit. I-a cumpãrat loc de veci acolo cu tot pachetul, cu pozã din tinereţe (a câinelui), sicriuaş, flori şi alte nebunii, dar apoi a decis sã-l împãieze.

Aş fi putut sã-l eutanasiez fãrã sã se prindã Lulu, dar dacã îi facea o autopsie pe undeva, paranoicã fiind, n-am riscat. Am prins însã un moment în care i-a sunat telefonul şi-a ieşit din camerã.

L-am privit în ochii disperaţi, l-am mângâiat pe cap şi când i-am petrecut mâinile pe la bot, m-am oprit la nãri, pe care i le-am blocat cu douã degete 
şi i-am ţinut gura chealã închisã. Nu s-a zbãtut, câteva spasme castrate şi a murit mulţumindu-mi. 

I l-am dat lui Lulu mort, în coşuleţ, cât încã vorbea la telefon, iar când sã iasã pe uşã am oprit-o şi-am pupat-o pe nas. Fofo, bãiatule, sã ştii cã nu i s-a pãrut dubios gestul meu, pentru ca femeile sunt nebune. Toate. Fericitule!